Je ne sais pas pour vous, mais il y a des publicités en ce moment qui m’horripilent d’une manière grandiose. Surtout celles qui mettent l’accent sur les bons sentiments, la responsabilité individuelle et la bonne pensée si caractéristique des caves nord-américains. En France, nos femmes ne se rasent peut-être pas les aisselles et nous ne nous lavons peut-être qu’une seule fois par mois, mais au moins, on ose critiquer, bande de flageolets trop cuits ! Quelques exemples. 
 
 

Vous avez tous vu ce message du gouvernement mettant en vedette un ouvrier en bâtiment qui tombe du 3225698 ème étage de son lieu de travail. Rappelez-vous: Michel a 38 ans. Beau garçon, sportif, Michel est en amour par dessus la tête avec sa belle Josée. Il vont partir demain, sans les enfants. Mais il ne partira pas. Pas plus qu’il ne verra sa belle Josée. Il y a quelques minutes, Michel, confiant et sûr de lui, ne s’est pas
attaché, et le DESTIN a frappé. Il avait pourtant de bonnes raisons de s’attacher... À LA VIE!

Pathétique. 

Épilogue à cette pub: Depuis la mort de son Michel, Josée s’est mariée avec Jean-Philippe. Contrairement à Michel, Jean-Philippe ne boit pas pour oublier son travail éreintant, ni ne bat Josée pour se relaxer. De plus, Jean-Philippe travaille au rez-de-chaussée dans une caisse populaire, à Laval, ce qui l’empêche de tomber du 3225698 ème étage. 

Mes amis, n’allons pas plus loin. On va encore me traiter de nazi. Les accidents au travail font partie des vicissitudes de notre quotidien. Et la connerie humaine augmente sensiblement leur probabilité. Blâmons donc la bêtise plutôt que le Destin. Certains me diront: "Mais ce message s’adresse à l’entourage de ces personnes pour qu’ils les sensibilisent en retour!" 

Soit. 

Mais le milieu de travail en construction est un milieu extrêmement machiste. Je doute fort que le protagoniste en question écoute sa blonde. "Chéri, promets-moi d’être prudent demain, quand tu iras poser les écrous, au 3225698 ème étage..." 

Si Michel est assez cave pour faire le gonzo ou se croire au Cirque du Soleil et bien tant pis pour lui. Comme le disait Darwin "À ce rythme, où se tuent les mauvais ouvriers en bâtiment, ils ne restera que les bons, et alors nos maisons ne s’en porteront pas plus mal." 
 

Ah! la belle pub de Gap avec ses pantalons de merde! Ah! quel joli spectacle de voir tous ces jeunes danseurs qui évoluent sur la musique de West Side Story. Si t’es cool, t’es en jean. Si t’es poche, t’es à poil. 

Épilogue à ce navet: Shamira est une jeune Indonésienne de 14 ans. Elle a été engagé par l’entreprise (Gap) pour quelques rupiahs. Puis elle a été emmenée sur une petite île du Pacifique, où elle travaille 16 h par jour. Si elle travaille bien, elle aura droit à un passeport pour l’Amérique. Sinon, elle sera  jetée aux requins. De toute façon, ce ne sont pas les associations pour les droits de l’Homme qui iront vérifier ses conditions de travail et d’hygiène au beau milieu de nulle part. 

Le plus ironique dans tout ça? J’imagine bien les hauts-parleurs de l’usine grésillant West Side Story. 

Maintenant, à chaque fois que vos grosses fesses d’Occidentaux moyens mouleront des jeans, pensez à Shamira. Ou alors soyez moins cons, achetez canadien. J’en entends certains "Pfff, un Français humaniste à c’t’heure." 

Oui, et je vous emmerde. Mais vous avouerez que cela fait du bien de vivre du bon coté de la planète, non? 
 

Quitte à bitcher en tant qu’humaniste, autant bitcher sur ce que je connais le plus, c’est-à-dire mon propre pays. Et Michelin commence sérieusement à me les gonfler (les gonades, pas les pneus). La pub en question montre un bébé (!) avec son chapeau colonialiste (!!) qui, à bord d’un pneu, admire de ses grandes mirettes bleues la performance d’un véhicule muni de pneus Michelin (!!!). 

Leçon de marketing 101: le bébé fait vendre. Utilisez le bébé. Pour tout et n’importe quoi. Du lait, des couches, une voiture, des pneus, une boîte de choucroute ou une vidéo pirate du dernier condamné à mort au Texas. Le bébé? Quelle originalité! 

Michelin. Parce que les pneus, c’est important. 

Épilogue à cette merde: "Salut. Je m’appelle Loïc. J’habite dans le Nord Pas-de-Calais, en France. Michel, mon papa, travaillait à l’usine Michelin de Ste-Poisse-sur-Meuse. Mais ils ont fermé. Raison de relocalisation économique, je sais pas trop. Tout ce que je sais, c’est que mon papa a travaillé 25 ans chez eux. Et ils ne lui ont rien donné. À part une cirrhose du foie et un mal de dos permanent. Et, maintenant, mon vieux reste à la maison. À rien foutre. À boire. Ça me fait mal de le voir comme ça. Tandis qu’eux font de la pub pour vendre leur merde en Amérique. Ça me dégoûte. Le gouvernement a bien tenté quelque chose. Ça n’a pas marché. Pour une raison de croissance économique. Et mon père? 

Michel (TM). Parce que mon vieux, c’est important." 
 

Pas d’épilogue pour lui. Il a su l’écrire tout seul. 

Après deux ans de matchs, il a perdu contre l’équipe des métastases. 

Je n’ai rien contre lui, au contraire. Mais c’est contre la médiatisation de sa mort, que je m’insurge. Soit les journalistes n’ont vraiment rien d’autre à foutre, soit il existe un plaisir malsain dans la populace québécoise que de ranimer les mort, ultime soubresaut d’un macabre plaisir (oh, la joli phrase). Je pense que les nations ont les héros qu’elles méritent. L’URSS a eu Lénine, la France, Napoléon, l’Argentine, Che Guevera, l’Italie, tous les papes, et le Japon, Kurosawa. En plus modeste: l’Angleterre a Jonh Lennon, et l’Allemagne, Hitler. Et vous, Québécois, vous avez eu Maurice Richard. Vous ne voulez pas canoniser l'ami Pierre Péladeau tant que vous y êtes? 

Bon, ceci dit, comme me le faisait si bien remarquer le Rastaquouère, je reçois très peu de courrier. Alors à vos plumes! Je me ferai un plaisir de ne pas y répondre, bande de concentrés de soupe Chunky (TM).